Morte

Morte, vai encontrar os trovadores

Que cantam amores vãos

Ensina-lhes, ó morte, a cantar

Como quem passa seus dias

Completamente fora do mundo

Para que não os faça cair.

Morte, tu sabes enfeitiçar

Aqueles que teu canto sabem cantar

E que temem a Deus noite e dia,

E um coração que tal fruto

Pode gerar, em verdade,

Zomba bem, morte, tuas peças.

Estes versos são de Hélinand de Froidmont, que viveu no século XII, no período em que a morte começa a ser imaginada como o cavaleiro que, munido de um maço ou uma ceifadeira, caminha pelo mundo colhendo as almas, tentando recolher o máximo de humanos que incautos, deixaram o tempo e a vida correrem, apenas preocupados com o canto da morte. Não, não precisamos pensar na morte, nem saber-lhe os cantos, porque para nós, os vivos, ela não existe, não está aqui e não estará, enquanto em nossa alma habitar o amor, o verdadeiro amor que beatifica cada dia, que transforma cada despertar numa escolha, que torna a vida dádiva agradecida, em cada dia, em cada momento em que percebemos que existir é um privilégio, único, que se esgota a cada suspiro, a cada piscar de olhos, a cada momento que nos aproxima do derradeiro movimento de respirar, que não sei onde está, nem o quero saber, mas que estará logo ali, onde nem apenas imagino que esteja. A morte é antes de tudo, um irredutível convite à vida!