A poesia é uma forma de existir no mundo,
quando silenciamos é porque nos esvaziamos,
nos afundamos,
nos precipitamos,
nos abismos que ensombrecem nossas almas,
mas, ressuscitamos na palavra,
na escrita,
na leitura,
no encontro,
que se faz precioso para além das expectativas e das dores.
Se todos quantos me cercam,
estenderem suas mãos,
faremos como que cordas,
terezas de braços e corpos,
escadas formadas de pequenos versos,
amarrotados,
exangues,
salpicados de suor, como orvalho, surgido da espera e do
abandono.
Poesia é como resgate da vontade de respirar,
uma forma única de aspirar a comunicação das dores,
que vão na alma,
que refletem os lanhos que o chicote da vida vai marcando e
eviscerando
nos nossos dorsos falíveis, insuficientes.
Poesia como resgate da alma e do tempo de amar.
Poesia como obra inacabada do existir.
Poesia como frustração de tentar dizer,
sem ser ouvido,
de gritar em um silêncio emudecedor,
em um tempo fora do tempo,
que deixa marcas de ir, sem nunca chegar!
Poesia como dúvida,
de quantos somos,
de quantos poderíamos ser,
do que nunca chegaremos a realizar,
sem a constância do tornar poético o existir.
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