Urgências

Nunca tivera medo da morte. Para ele esta era uma etapa necessária de um fenômeno natural e contingente que era estar vivo.

Passara os anos sem que o dia de amanhã fosse uma certeza, porque mera probabilidade. Ouvira muitas coisas, lera muitas outras, todas tentando glamourizar o inafastável declínio que sobrevém ao passar dos anos.

Percebia o quanto tais construções tinham como fundamento erros de percepção e, mais que isso, uma busca tresloucada de fazer com que a decadência física fosse superada por discursos superficiais e de autoajuda, tentando convencer-nos do inconfessável.

No entanto, permanecia absolutamente sem medo da morte. Como Epicuro, acreditava que enquanto estamos vivos a morte não existe, quando mortos, então já não estaremos vivos para percebê-la ou senti-la.

Mas com o passar do tempo e o estreitamento do horizonte, foi-lhe surgindo uma urgência. Cada dia mais aguda, cada dia mais premente. Seus desejos continuavam tão intensos e determinantes como sempre o tinham sido, mas agora, parecia-lhe que o dia de amanhã se mostrava uma probabilidade cada dia mais penosa.

A medicina, cada dia mais desumana, enxergava o humano como o destinatário de uma ciência de prolongação da vida a qualquer custo. Os medicamentos se amontoavam sobre a mesa de cabeceira. O celular mais parecia um relógio cuco, anunciando a cada passo um “remedinho” que deveria ser tomado para cada um dos achaques que lhe toldavam o corpo, pelo simples motivo de estar vivo para além do tempo.

Cada vez que encontrava um médico, este não o enxergava mais como um inteiro, um humano, um animal assustado com sua própria decadência, percebendo o esgotamento de suas possibilidades, mas animado de um vivo espírito de desejo e conquista.

Cada um deles descrevia um novo problema, alguns deles que houvera desde o nascimento, mas que só agora apresentava suas nefastas consequências. Dormir restou-lhe quase impossível, então, hipnóticos. As dores na coluna moldavam-lhe o ânimo, então, anti-inflamatórios e miorrelaxantes. Suas células tornaram-se resistentes à glicose, então, hipoglicemiantes.

Apenas não lhes ocorria que ali estava um homem que tinha urgências, que todas se relacionavam com o existir. Não o quanto existir, mas o como existir. Queria apenas ser ouvido, que fosse digno de um tempo para ser escutado, que suas angústias pudessem ser sentidas, compartilhadas, como se a humanidade de ambos fosse percebida e sentida.

Assim, o tempo foi passando, sua decadência física funcionando como uma lupa que fazia perceber e amplificar a decadência moral da sociedade de consumo. Foi-lhe tornando claro que a tecnologia não estava mais a serviço do homem, mas a serviço de si mesma. Que seus desejos já não mais eram importantes. Se o eram, apenas na medida da reprodução da ensandecida ciranda de consumo.

Estava agora na frente da tela de seu computador. O prompt piscando na tela branca anunciava o desejo, a premência de dizer o que sentia. Da angústia do tempo.

Não importava o quanto ainda havia por acontecer, seus desejos persistiam, entre os quais, de realizar plenamente sua humanidade, que se encontrara subitamente na leveza do poeta.

Na poesia que descrevia sua dor e sua angústia, no medo que sentia das agulhas, nascia a possibilidade, de para além do corpo, dos anos, dos sofrimentos, precisar apenas de sua memória e de sua vontade, para viver em cada humano que sentisse a incerteza do amanhã.

A poesia que tantas vezes lida, muitas vezes incompreendida, adornava cada canto de sua existência, que curava sua alma, e que para tanto precisava apenas de papel e impressora.

Compreendera então que os médicos de sua alma, tinham sido os poetas que lhe aplicaram bálsamos para enfrentar a precariedade e a tibieza, para vencer esta tão curta existência.

Houvesse encontrado tantos médicos poetas desde seu nascimento talvez não sentisse tantas dores, ou talvez estas já o tivessem feito sucumbir, mas com certeza, ter-se-ia realizado em versos, permaneceria infenso ao medo da morte e teria vivido suas urgências como preâmbulo da eternidade dos versos que intuíra.

Aplacara-se a ansiedade. Pôs-se a escrever, nem que fosse apenas um verso.

*Texto apresentado para o Concurso SOBRAMES/AMP/CRM em homenagem ao dia do Médico em 2017.